Un puente

Eran las 15.30 de una calurosa tarde de Enero cuando Martín salió del ranchito y se dirigió rumbo al puente. Gran parte del pueblo dormía la siesta y los pocos que no podían conciliar el sueño debido a las altas temperaturas rezaban para que pararan esos calores. Hacía ya un mes y quince días que no llovía.

Martín atravesó las polvorientas calles desiertas. El cielo despejado se incendiaba con un sol abrazador e impiadoso con todo aquel que osara andar fuera de su casa por aquellas horas. Recordó Diciembre y las fiestas, las primeras sin sus padres. Lo invadieron los recuerdos del fatal accidente, pero seguidamente, un terrible dolor en el estómago, como una punzada, le recordaría que hacía ya dos días que no comía. Luego llegarían los pensamientos de la falta de lluvia, la falta de trabajo, la falta de dinero y hasta la falta de amor. Todos ellos pujando en su cabeza para que no hiciera otra cosa más que afianzarse en su determinación.

Caminó hasta la mitad del puente. Se subió al borde elevado de la cornisa. Miró hacia abajo. El fondo del cañadón a cien metros. El cauce seco del río. Las piedras. Cerró sus ojos. Extendió los brazos, con las palmas de ambas manos mirando al cielo. Cualquiera que lo hubiese mirado desde lejos hubiera jurado que aquello era una cruz humana estaqueada en la mitad de un puente. Y fue allí cuando ocurrió. Dos gotas de agua cayeron desde el cielo diáfano, cual lágrimas, una sobre cada palma. Luego vendría el tirón en la camisa, ella que lo abrazaba y aquel aguacero torrencial que caería esa misma noche mientras hacían el amor.